***
Было несколько книг, от которых у меня остались очень неприятные ощущения. И вот, как ни странно, многое забыла, но все-таки, до сих пор помню ощущения моего децкого неокрепшего разума. Сейчас я бы сказала об этих книгах совсем другое, обратила внимание на другие вещи, но в йуном и неопытном возрасте в память западают только ощущения.
хотя, переводить детские ощущения в слова - дело для меня неблагодарное.
Одна из этих книг вызывала у меня иррациональный ужос. Хотя, не ужоснахи там были.
Вот ситуация: ты с семьей приходишь в гости, тебя у порога встречают, твоему появлению вроде бы искренне радуются, заботливо кормят-поят-развлекают. Ты свято уверен, что все отлично, ты сам счастлив и доволен. Потом тебя укладывают спать... а когда ты засыпаешь, тихонько открывают вентиль с газом или коварно распиливают тело бинзопилой. Потом хозяева прибираются... и ждут, когда придут новые гости. Я говорю о Марсианских хрониках Брэдбери.
Еще одна книга. У героя был очень маленький домик - там вообще жить нельзя было, там даже спать не понятно как. Там не было ни игрушек, ни телевизора - ничего. даже кровати с одеялом и книг не было.Стало еще хуже, когда там поселилась сожительница, которой герой был не рад, но она была , как инвалид с паскудным характером, и герой за ней ухаживал, а она, даже спасибо не говоря, только ныла и указывала, что он должен делать. И от этого ему было так тоскливо-тоскливо. Потом он решил сбежать из дома, побродил по разным местам - там было еще хуже. Потом встретился чувак, который пытался навязаться в друзья, но в итоге, вместо того, чтобы взаправду дружить, новый "друг", как и инвалидка-сожительница, начал предьявлять герою какие-то требования, а герой их как бы обязан был выполнять. И никто не заботился о самом герое((((*хнык* В итоге герой от полной безысходности пошел и покончил жизнь самоубийством. Это Маленький принц.
Эту книгу я прочла уже в более или менее сознательном возрасте. Привычка погружаться в книгу с макушкой и пропускать через себя все эмоции стоила мне в данном случае кучу нервных клеток - у меня просто выбило пробки и расплавились клеммы. Вот там в книге все было плохо-плохо, герой был хороший, но все его считали плохим и постоянно мучили, издевались, убивали его друзей и творили прочий ужоснах. И я, как любитель хеппиендов, ждала, что под конец герой каким-то образом спасется, однако, чем дальше, тем ситуация становилось все хуже и хуже. А под конец и вовсе бедолагу казнили. С тех пор у меня к подобным страдальцам привит иммунитет. Это было про ЧКА.
Сказка. Про одно тупое животное. Оно настолько тупое, что вообще ничего не понимало, даже смертельную опасность не замечало. Меня эта сказка ужосала просто с младенчества. Я ее тут и процитирую, благо, она коротенькая: МЫШКА.(собственно, почти все сказки Толстого вызывали во мне почти физическое отвращение)
По чистому снегу бежит мышка, за мышкой дорожка, где в снегу лапки ступали. Мышка ничего не думает, потому что в голове у нее мозгу - меньше горошины. Увидела мышка на снегу сосновую шишку, ухватила зубом, скребет и все черным глазом поглядывает - нет ли хоря. А злой хорь по мышиным следам полает, красным хвостом снег метет. Рот разинул - вот-вот на мышь кинется... Вдруг мышка царапнула нос о шишку, да с перепугу - нырь в снег, только хвостом вильнула. И нет ее. Хорь даже зубами скрипнул - вот досада. И побрел, побрел хорь по белому снегу. Злющий, голодный - лучше не попадайся. А мышка так ничего и не подумала об этом случае, потому что в голове
мышиной мозгу меньше горошины. Так-то.
Пока все, что вспоминала.
хотя, переводить детские ощущения в слова - дело для меня неблагодарное.
Одна из этих книг вызывала у меня иррациональный ужос. Хотя, не ужоснахи там были.
Вот ситуация: ты с семьей приходишь в гости, тебя у порога встречают, твоему появлению вроде бы искренне радуются, заботливо кормят-поят-развлекают. Ты свято уверен, что все отлично, ты сам счастлив и доволен. Потом тебя укладывают спать... а когда ты засыпаешь, тихонько открывают вентиль с газом или коварно распиливают тело бинзопилой. Потом хозяева прибираются... и ждут, когда придут новые гости. Я говорю о Марсианских хрониках Брэдбери.
Еще одна книга. У героя был очень маленький домик - там вообще жить нельзя было, там даже спать не понятно как. Там не было ни игрушек, ни телевизора - ничего. даже кровати с одеялом и книг не было.Стало еще хуже, когда там поселилась сожительница, которой герой был не рад, но она была , как инвалид с паскудным характером, и герой за ней ухаживал, а она, даже спасибо не говоря, только ныла и указывала, что он должен делать. И от этого ему было так тоскливо-тоскливо. Потом он решил сбежать из дома, побродил по разным местам - там было еще хуже. Потом встретился чувак, который пытался навязаться в друзья, но в итоге, вместо того, чтобы взаправду дружить, новый "друг", как и инвалидка-сожительница, начал предьявлять герою какие-то требования, а герой их как бы обязан был выполнять. И никто не заботился о самом герое((((*хнык* В итоге герой от полной безысходности пошел и покончил жизнь самоубийством. Это Маленький принц.
Эту книгу я прочла уже в более или менее сознательном возрасте. Привычка погружаться в книгу с макушкой и пропускать через себя все эмоции стоила мне в данном случае кучу нервных клеток - у меня просто выбило пробки и расплавились клеммы. Вот там в книге все было плохо-плохо, герой был хороший, но все его считали плохим и постоянно мучили, издевались, убивали его друзей и творили прочий ужоснах. И я, как любитель хеппиендов, ждала, что под конец герой каким-то образом спасется, однако, чем дальше, тем ситуация становилось все хуже и хуже. А под конец и вовсе бедолагу казнили. С тех пор у меня к подобным страдальцам привит иммунитет. Это было про ЧКА.
Сказка. Про одно тупое животное. Оно настолько тупое, что вообще ничего не понимало, даже смертельную опасность не замечало. Меня эта сказка ужосала просто с младенчества. Я ее тут и процитирую, благо, она коротенькая: МЫШКА.(собственно, почти все сказки Толстого вызывали во мне почти физическое отвращение)
По чистому снегу бежит мышка, за мышкой дорожка, где в снегу лапки ступали. Мышка ничего не думает, потому что в голове у нее мозгу - меньше горошины. Увидела мышка на снегу сосновую шишку, ухватила зубом, скребет и все черным глазом поглядывает - нет ли хоря. А злой хорь по мышиным следам полает, красным хвостом снег метет. Рот разинул - вот-вот на мышь кинется... Вдруг мышка царапнула нос о шишку, да с перепугу - нырь в снег, только хвостом вильнула. И нет ее. Хорь даже зубами скрипнул - вот досада. И побрел, побрел хорь по белому снегу. Злющий, голодный - лучше не попадайся. А мышка так ничего и не подумала об этом случае, потому что в голове
мышиной мозгу меньше горошины. Так-то.
Пока все, что вспоминала.
-
-
17.11.2010 в 17:19Я когда читала маленького принца наоборот все время хотела бы пожить так как он, ни на какие игрушки-телевизор не променяла бы (вот кстати, что у меня до сих пор вызывает ужас - так это телевизор)))
-
-
17.11.2010 в 17:31Может, это потому что ты пыталась ставить себя на место героев?
очень может быть, даже наверняка, я бы сказала)))
-
-
17.11.2010 в 17:49-
-
17.11.2010 в 19:46А я, кстати, ничего из Достоевского и не помню - только самое начало ПиН, где какой-то парень просто взял себе и двух старушек низнамо про что топориком убил((((
-
-
18.11.2010 в 01:50Вообще, Бредберри мне нравится, это что-то такое..... хотя бы вино из одуванчиков - необычно об обычном)
-
-
18.11.2010 в 12:04А тебе они понравились в каком возрасте?
-
-
18.11.2010 в 17:07-
-
18.11.2010 в 18:40Понятно. А я говорила про свое детство
-
-
18.11.2010 в 18:49-
-
23.11.2010 в 00:53-
-
23.11.2010 в 11:46Прости, не могу про ЧКА говорить - я ее не помню вообще от слова совсем))) Только вот ощущения описала))
А откуда там скептицизм?
-
-
23.11.2010 в 15:51-
-
23.11.2010 в 17:53Травень!)))))